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ANGEL ESCOBAR

( Cuba

Ángel Escobar Varela (1957 – 1997), poeta, narrador, dramaturgo cubano. Algunos aseguran que después del escritor César Vallejo, Ángel Escobar es el segundo poeta latinoamericano que consigue sumergir a sus lectores en el fondo del abismo, al mostrar imágenes y situaciones absolutamente embadurnadas de tristeza. Ángel Escobar se quitó la vida el 14 de febrero de 1997.

Obras

Epílogos Famosos. 1985 (Poesía); La Vía Pública. 1987 (Poesía); Abuso de confianza. 1992 (Poesía); Cuéntame lo que me pasa. 1998 (Cuento); La sombra del decir. 1998 (Poesía); El examen no ha terminado. 1999 (Poesía); Cuando salí de La Habana. 1999 (Poesía)

TEXTO EN ESPAÑOL  -  TEXTO EM PORTUGUÊS

ARIAS DE LA CANA, Fredo, org.   Estudio protoidiomático.  Poesia cubana  - Portada:    Dos mujeres, de Victor Manuel García Valdés.  México:  Frente de Afirmación          Hispánica, 2021.  28 p.  
Ex. doação do livreiro Brito - DF

El escogido

Sobre esta piedra está mi cabeza.

Y sobre mi cabeza está la luna.

Saber eso no reconforta a nadie.

Menos aún saber que sobre la luna

hay otra cabeza y otra piedra.

Y que la suma de actos y palabras

que he cometido terminaran aquí.

En otra cabeza, otra piedra y otra luna

que no son ni estas ni aquellas

que por desidia y vanidad mentábamos.

Esto no me separa de mi destino:

El día, la noche, el animal y el límite.

Hay además qué corva infinitud donde

la cabeza es la piedra y la piedra

es la luna. Lunas, cabezas, piedras

no son conjuntos sucesivos. Ni son

las caras de mi cara en el lago.

Sé que sólo los ruidos en que ardo se suceden.

Y que sólo mi discurso es dado al espectáculo.

Sé que cada una de estas proposiciones

vuelve inútiles las cabezas, las piedras

y las lunas de los mayores. Y sé

que la conclusión de alguno inutilizará

las mías. Hoy todo arquetipo es vano.

No necesito ya ninguna justificación

entre los símbolos. Voy a morir.

Mi cuerpo es sólo un cuerpo acuclillado.

Nada saben ni la blanca explanada

ni el cuchillo. Sólo por mí repiten

su intercambiable suma de razones.

No eran el filo y la extensión, sino sólo

lo que aquí me esperaba. Ni los pasos ni el tacto,

ese rescoldo, el gusto de caminar y ver

y tocar y bien decir me hacen invulnerable.

No evitan las antorchas ni esta última hora.

Sólo yo sé mi nombre, sólo yo sé

de la obsesión de un número. – Buscan y hallan

nombre y número el centro en donde no hay más

que otros nombres y números y eclipses--.

Me matan. Lo hacen como si yo fuera otro.

Mi sangre topará con los terrones

filosos que jugando juré que eran

la prefiguración de los cuchillos.

Ahora son los cuchillos. No hay juego

ni juramento que no hayan sido el juego

y el juramento que ahora signan mi muerte.

A toda esta ceremonia la llaman

sacrificio. Ah, yo también hurgaba

entre los peces de los días, las cifras

y las nomenclaturas. Yo también vi

imágenes demasiado veloces para el sueño.

Intuí una orden que no era la vigilia.

Fui lo ínfimo. Fui la totalidad.

O creí intuir y ver y ser. Ahora

mi cuerpo es sólo un cuerpo en el que chocan

luz y sombra y se acabó y no vuelvas.

Pero entre candelas y ojos miro y ardo.

Soy lo que fui. Soy lo que no seré.

Soy realidades excesivamente arduas:

Lunas, cabezas, piedras, ceremonias.

No quiero saber que huyen, no quiero saber cómo

las cosas a hurtadillas se escapan de sus nombres.

Voy a mentir, voy a mentir como se miente:

"Están ahí. Y ahí me son ajenas."

No. El ajeno soy yo. Tampoco alegra

imaginar que acaso mi muerte estaba escrita

y que alguien, en su lugar, parsimonio, lee:

"El fugaz dardo ya se olvidó del arco.

Desconoce si hay un capricho más:

Desliz, esplendor, máscara u objeto."

Es mi muerte. Mi muerte. Esa es mi muerte.

Todo se acaba. Oh, no. Ay, pirámide. Ay, luna.

Continúa la espiral. Continúa el círculo.

Y qué, si en espiral y círculo me apago.

Vienen. Lo harán. Yo, lo escogido. Ya ni excepción.

Ni norma. Me aferran. Todo lo que temí

me envuelve. Todo lo que anhelé me acoge.

Insolencia, pavor, anhelo, error acuden.

Son este blanco y terco día entre

todos los días. Son el minucioso tajo

del cuchillo. Son esta franja oscura y son

este recinto donde lo más arduo es

no poder escapar del conocimiento.

TEXTO EM PORTUGUÊS

Tradução de ANTONIO MIRANDA

O escolhido

Sobre esta pedra está minha cabeça.

E sobre minha cabeça está a lua.

Saber isso não reconforta ninguém.

Menos ainda saber que sobre a lua

tem outra cabeça e outra pedra.

E que a soma de atos e palavras

que eu cometi terminaram aqui.

Em outra cabeça, outra pedra e outra lua

que não são nem estas nem aquelas

que por desídia e vaidade imaginávamos.

Isto não me separa de meu destino:

              O dia, a noite, o animal e o limite.

Há além disso que paralisada infinitude onde

a cabeça é a pedra e a pedra

é a lua. Luas, cabeças, pedras

não são conjuntos contínuos. Nem são

as caras de minha cara no lago.

Sei que apenas os ruídos em que ardo se sucedem.

E que somente meu discurso é dado ao espetáculo.

Sei que cada uma destas propostas

       tornam inúteis as cabeças, as pedras

e as luas dos idosos. E sei

que a conclusão de alguém inutilizará

as minhas. Hoje todo arquetipo é em vão.

Não necessito já de nenhuma justificativa

entre os símbolos. Vou morrer.

Meu corpo é apenas um corpo agachado.

Nada sabem nem a branca esplanada

nem a faca. Somente por mim repetem

sua permutável soma de razões.

Não eram a borda e a extensão, senão apenas

o que aqui me esperava. Nem os passos nem o tato,

essa cinza, o gosto de caminhar e ver

e tocar e bem dizer me tornam invulnerável.

Não evitam as tochas nem esta última hora.

Somente eu sei o meu nome, somente eu se

da obsessão de um número. — Buscam e acham

nome y número o centro aonde não tem mais

que outros nomes e números e eclipses.

Me matam. Fazem isso como se eu fosse outro.

Meu sangue topará com os torrões

afilados que jogando jurei que eram

       a prefiguração das facas.

Agora são  as facas. Não tem brincadeira

nem juramento que não tenham sido a brincadeira

e o juramento que agora assinam a minha morte.

A toda esta ceremônia consideram

sacrifício. Ah, eu também vistoriava

entre os peixes dos dias, as cifras

e as nomenclaturas. E também vi

imagens demasiado velozes para o sonho.

Intuí uma ordem que não era a vigília.

Eu era o ínfimo. Era a totalidade.

Ou pensei ser e ver e ser. Agora

meu corpo é apenas um corpo em que chocam

luz e sombra e se acabou e não regressa mais.

Mas entre velas e olhos miro e ardo.

Sou o que eu era. Sou o que não serei.

Sou as realidades excessivamente árduas:

Luas, cabeças, pedras, ceremônias.

Não quero saber se fogem, não quero saber como

as coisas sorrateiramente escapam de seus nomes.

Vou mentir, vou mentir como se mente:

"Estão aí. E aí me são estranhas."

Não. O estranho sou eu. Tampouco contenta

imaginar que acaso minha morte estava escrita

e que alguém, em seu lugar, parsimônio, lê:

"A seta fugaz não esqueceu do arco.

Desconhece se existe um capricho a mais:

Deslize, esplendor, máscara ou objeto."

É a minha morte. Minha morte. Essa é a minha morte.

Tudo se acaba. Oh, não. Ai, pirâmide. Ai, lua.

Continua o espiral. Continua o círculo.

E que, si em espiral e círculo me apago.

Vem. Farão. Eu, o escolhido. Já sem exceção.

Nem norma. Me agarram. Tudo o que eu temia

me envolve. Tudo o que aspirava me acolhe.

Insolência, pavor, desejo, erro acodem.

São este branco e teimoso dia entre

todos os dias. São o minucioso talho

da faca. São esta franja escura e são

este recinto onde o más difícil é

não poder escapar do conhecimento.

*

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Página publicada em fevereiro de 2023